Fue sobre estos dedos que ahora escriben;
Y desde entonces han crecido en pura palidez,
Lentos para estrechar otras manos,
Y lascivos para acariciar sus labios
Mientras los ángeles suspiran.
Aquel anillo de amatista
Permanece lejos de mi vista,
Desde que ese primer beso
Bendijo su antiguo hogar.
El segundo pasó más alto que su ancestro,
Y buscó la frente, fallando a medias,
Derramándose sobre mis cabellos,
Superando toda recompensa.
Esa fue la cima del dolor,
La corona misma del amor.
Con santificadas dulzuras
Procedió el tercero,
Sobre mis labios, presionándolos
En un púrpura suave, perfecto.
Desde entonces, ciertamente,
He dicho plena y orgullosa:
Mi Amor, sólo mío.
Autora Poema: Elizabeth Barret Browning
1 comentario:
Me encanta ese beso -y también el poema de la Browning, todo un cántico lírico al beso hecho de carne a través de esa descripción llena de humanas torpezas-, y no debería existir nada sacro que condenara el beso de los jóvenes amantes que sencillamente se quieren.
No hay nada como esa entrega, limpia de todo, incluso de nosotros mismos, concentrada en el beso que describes en tu escultura.
Y... no pierdo el camino... xxD
Un... beso... xxD
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